Gastautor: Quotenfeminist

Ich gehöre zur seltenen Spezies Mann, die in intimer Hinsicht ganz vorne mitspielt. Nicht bildlich, sondern zeitlich. Ich bin – wie soll ich sagen – ein Frühstarter, ein Eiliger der Liebe, ein Freund des kurzen Weges. Manche nennen es ein Problem, ich nenne es: Pünktlichkeit mit Leidenschaft.

Und wenn ich meiner Freundin in die erschöpften Augen schaue, nachdem ich gefühlt zwei Minuten in sportlicher Höchstleistung investiert habe, sage ich das Einzige, was ein einfühlsamer Partner in diesem Moment sagen kann:
„Schatz, bitte setz dich doch nicht so unter Druck mit dem Orgasmus. Den kannst du doch morgen immer noch erledigen.“

Ich meine das liebevoll. Wirklich. Es ist schließlich 2026 – Selbstoptimierung ist keine Pflicht mehr, sondern ein Lebensstil. Jeder darf Dinge aufschieben: Steuern, Zahnarzt, Höhepunkte. Wer braucht heute schon Soforterfüllung? Früher hätte ich mich geschämt. Man weiß ja, was man in den Filmen sieht: Männer mit unbegrenztem Durchhaltevermögen, rhythmisches Dauerfeuer, ein bisschen wie Schlagbohrer in Zeitlupe. Ich hingegen – nennen wir es, ich habe das Gegenteil der Netflix-Laufzeit.

Doch eines Tages, mitten in meinem kurzen, aber intensiven Auftritt, hatte ich eine Erleuchtung: Warum eigentlich immer alles gleichzeitig wollen?

Sie schwitzt, atmet, denkt, zählt vermutlich innerlich Schäfchen – ich dagegen bin schon fertig, aufgeräumt, glücklich und physiologisch tiefenentspannt. Ich bin quasi der Minimalist unter den Liebenden. Ich konsumiere wenig Zeit, aber mit maximaler Effizienz. Nachhaltige Leidenschaft. CO₂-neutral, wenn man so will.

Also sage ich, was moderne Achtsamkeitsgurus auch sagen würden: „Lass los. Du musst gar nichts. Orgasmus ist keine Pflichtveranstaltung, sondern eine Einladung, die du auch ablehnen darfst. Oder auf morgen vertagen.“ Wenn ich ehrlich bin, verstehe ich den ganzen Hype ums gemeinsame Kommen sowieso nicht. Das ist pure Logistik! Versuch mal, zwei lebende Organismen mit unterschiedlichen Geschwindigkeiten, Atmungsrhythmen und muskulären Spannungsbögen auf denselben Höhepunkt zu synchronisieren – das ist kein Sex, das ist Choreografie mit Schweißausbruch.

Ich bin Befürworter des staffelartigen Prinzips. Ich gehe vor, mache mein Ding, schlage bildlich gesprochen eine Bresche – und sie kann später nachziehen, in Ruhe, vielleicht mit Buch und Tee.
„Schatz, ich hab das schon mal vorbereitet, du kannst übernehmen, wann immer du magst.“
Das ist Partnerschaft! Arbeitsteilung! Emotionale Effizienz!

Neulich las ich, dass bewusster Sex der Schlüssel zur tiefen Verbundenheit sei. Das steht in diesen Artikeln, wo nackte Paare auf Bali in Zeitlupe umeinander atmen. Ich habe das ausprobiert. Nichts. Nur Schwindelgefühle und ein Krampf im Oberschenkel.

Aber es stimmt schon: Sex ist längst nicht mehr einfach Koitus, es ist Selbstverwirklichung. Die Leute sagen nicht mehr: „Wir schlafen miteinander.“ Sie sagen: „Wir synchronisieren energetische Frequenzen.“ Ich dagegen halte mich an eine klar strukturierte Philosophie: kurz, echt und ehrlich. Alles andere ist spirituelles Stretching. Und wenn sie am Ende seufzt und „Das war’s schon?“ fragt, sage ich:
„Das war’s heute, mein Schatz. Das Morgen gehört dir.“

Viele Frauen denken ja, „früh kommen“ sei ein Zeichen von Rücksichtslosigkeit. Dabei ist es das Gegenteil! Denk mal nach: Ich erledige meinen Teil schnell, um dir Raum zu lassen. Platz. Zeit. Nachdenklichkeit. Ich bin quasi emotionale Infrastruktur – ich baue die Straße, auf der sie ihre Lustreise antreten kann. Wenn das kein Gentleman-Verhalten ist, weiß ich’s auch nicht.

Manchmal mache ich danach Frühstück. Manchmal Coaching. „Schatz, ich begleite dich atmend.“ Sie schaut mich dann mit diesem Blick zwischen Ironie und Mordlust an, der sagt: Wenn du jetzt noch einen Zen-Spruch bringst, erschlage ich dich mit dem Dinkelkissen. Aber sie sagt es nie. Und das, finde ich, ist Liebe.

Ich sage: Nicht jeder Sex braucht ein Finale. Manchmal reicht ein Intro mit Charakter. Vielleicht sind wir da nur zu sehr leistungsorientiert. Ich beobachte das oft: Sie bemüht sich, kämpft, veratmet, modifiziert sich anatomisch – und ich liege daneben, mental schon im Afterglow. Da greife ich beruhigend nach ihrer Hand und sage sanft:
„Schatz, setz dich bitte nicht so unter Druck. Du bist kein Projekt, du bist ein Prozess.“

Dann nickt sie, manchmal mit geballter Faust unter der Bettdecke. Ich deute das als Zustimmung.
Wenn Männer Meditieren und Frauen planen

Ich habe auch versucht, das Ganze zu professionalisieren. Wir waren einmal in so einem „Tantra for Couples“-Workshop. Die Kursleiterin trug Leinen und sagte Sätze wie: „Fühlt, wie eure Energien verschmelzen.“

Ich fühlte – ehrlich – hauptsächlich die Fußbodenheizung.

Nach zwanzig Minuten kollektiven Atmens war ich emotional vollkommen fertig mit dem Leben.
Und dann wollte die Leiterin, dass wir die Energie „durch die Wirbelsäule hochleiten“. Ich sagte: „Das dauert bei mir nicht so lang. Ich bin eher der Expresskanal.“ Ab da wollte meine Freundin nichts mehr hören von Workshops. Ich glaube, tief in ihrem Innersten weiß sie: Ich bin perfekt unvollkommen.

Es ist gar nicht so, dass ich nicht mitfühle. Im Gegenteil: Ich leide mit. Wenn sie nach zwanzig Minuten immer noch hoch konzentriert versucht, ihren eigenen Höhepunkt aus den Tiefen des Bewusstseins zu beschwören, möchte ich am liebsten eine Motivationsansprache halten. „Du schaffst das! Denk an die Atmung, an das Lichtwesen in dir!“, würde ich rufen, aber ich behalte meistens die Contenance. Stattdessen biete ich pragmatische Hilfsmittel an: „Ich kann Musik anmachen, oder willst du, dass ich das Licht dimme?“ Doch alles, was sie will, ist Ruhe. Und dass ich nicht rede.

Ich finde das unfair. Schließlich habe ich meinen Teil schon hinter mir. Ich habe geliefert! Aber gut – moderne Männlichkeit heißt akzeptieren. Zuhören. Also tue ich, was jeder empathische Mann tun würde: Ich lege mich vorsichtig auf die Seite, strecke mich, und wenn sie’s nicht merkt, schlafe ich kurz ein.

Vielleicht, denke ich, liegt in dieser Ungleichzeitigkeit die wahre Romantik. Wir sind zwei Körper, zwei Zeitzonen, zwei unterschiedliche W-LAN-Verbindungen der Lust. Ich bin halt GMT+2. Sie ist emotional noch in pazifischer Sommerzeit. Macht das unsere Liebe weniger echt? Im Gegenteil. Sie ist interaktiv – zeitversetzt, aber treu.

Ich finde, es wird Zeit, diese Form der Lust offiziell anzuerkennen. „Asynchrone Leidenschaft“ – das klingt fast poetisch. Wie ein Roman von Milan Kundera, nur mit weniger Handlung. Also ja – ich bin vielleicht nicht der Marathonläufer des Begehrens. Eher der Sprinter mit ausgeprägtem Ehrgeiz und moderatem Nachbrenner. Aber ich finde, das verdient Respekt. Ich bin einer, der weiß, wann’s genug ist. Der seine Partnerin nicht mit unnötiger Penetration langweilt. Der sagt: „Geh du ruhig in deinem Tempo ins Ziel, ich warte da schon mit Snacks.“

Und wenn ich dann am nächsten Morgen beim Frühstück meinen Kaffee rühre und sie verschlafen und leicht genervt lächelt, sage ich mild:
„Na, hattest du deinen Orgasmus?“
Und sie: „Noch nicht.“
Ich: „Macht nichts. Du hast ja heute wieder die Chance.“

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